dans la voûte céleste

gynéco
cancer
soulagement.

cancer
pas d’enfants
pleurer.

cancer cancer cancer cancer cancer cancer cancer.

prendre l’air
rentrer à la maison
parler de tout et de rien avec John, le concierge. Et éclater de rire. Et demander pourquoi Tom Brady est si mal aimé.

récupérer une friandise pour chiens sur le comptoir et rentrer à la maison pour de bon.
retrouver xanax et sa fougue, et son amour, et sa gourmandise et sa queue qui fouette mes jambes.

répondre à la question: « alors, qu’est-ce qu’elle a dit ? »
choisir ses mots: ne pas exagérer, ne pas minimiser, ne pas en faire des tonnes.
facetime

répéter inlassablement que je suis soulagée. « Ce n’était donc pas dans ma tête.. »
s’occuper l’esprit pour ne pas googler.
ne pas googler en attendant le prochain rdv.
ne pas googler pour vérifier l’exactitude de ce nouveau nom dans mon vocabulaire.
ne pas googler ne pas googler ne pas googler.

Attendre et l’attendre.
et en attendant: réaliser que papa est cancer.

éclater en sanglots
et pleurer toutes les larmes de mon corps.

dans la voûte céleste, le cancer est régi par la lune.
la boucle est bouclée.